2 APRIL
Meine Füße im Spiegel
nackt auf dem Boden in Majas Zimmer.
Die ihren: vertikal parallel nahe,
hinkniend senkt sie die Baßtöne
(Svetoslav Richter, Das wohltemperierte Klavier).
Ein hölzernes, ungestrichenes Kästchen,
papierene Lampenschirme, flaches Bett.
Über ihm die buddhistischen Worte
Harmonie
Respekt
Reinheit
Friede
durch das Murren des Windes
und die Seitenblicke der Sonne
wiederholt berührt.
Ich gehe auf den Balkon.
Mit einer wellenartigen Bewegung des Fingers
führt sie mich durch die Noten.
EIN GEDICHT, GESCHRIEBEN AUF DEM BLATT MIT DEM GEDICHT
VON MESCHA BEGIC "DAZWISCHEN-GESTECKT"
Glas Wasser
Sonne
Leinen-Tischtuch
hölzernes Tischchen, Wind
hölzerner Stuhl.
ich übersetze Meschas Gedichte.
ich schließe mal das linke, mal beide Augen
stelle mir vor, erinnere mich,
hebe das Glas, schlucke.
kratze den Bart,
vor mir ein quadratisches Becken mit Lilien
von jeder Ecke spritzt
(wenn ich die Augen schließe - rinnt)
Wasser.
mit der Bewegung des Fingers zwischen die Brauen
hebe ich die Brille
die ich seit drei Tagen nicht mehr trage.
ich beende das Aufschreiben.
SAGRADA FAMILIA
Wieder konnte ich es nicht aushalten
um nicht einzutreten.
Die sich phantastisch hebende Fasade und Schatten,
(wie ein kindlicher Bau aus Sand)
mutig, und unreal.
Die ersten Schritte waren auch - eine Wiederholung.
Die Mystik des mit Worten bewachsenen Tores.
Ein Gitter, ein Netz, Stickereien
der Gerüste, der Rohre.
Hellrote Mauern.
Hellbeiger Gips unfertiger Sockel.
Ein heller, heller Himmel.
Der Boden voller Staub. Metallstangen, Schrauben,
eine Katze der Farbe der Mauern,
ein verlassener hölzerner Stuhl.
Vom Turm aus: aus den leeren Säulen herauswachsende Drähte.
Ich säufze. Die Mauer unter den Fingern.
MORGEN
Bäume
Orangen
ein Morgen
steinerne Bank
unbewegtes Schaukel-Paar.
eine Frau sammelt Müll
in eine Schaufel.
SÜDLICH VON FÉS
Von der rechten der Mond
seit Stunden schon.
Von der linken ging die Sonne auf,
für welche unsere Straße und Bus der Horizont waren.
Ein Esel knabberte am Gras,
zu all dem mit dem Hintern gekehrt.
* * *
dieser Nacht
träumte ich von
Wojtek Koronkiewicz Marcin Sendecki
Fedja Sisirak meiner Schwester
Der Erinnerung an Grzesiek Wroblewski,
von Ranko the Killer
und beinahe von Mescha:
daß ich ihn um acht in der Früh anrufe
und seine Mutter abhebt
und mit ihrer-dieser herzegovinisch-erotischen Stimme sagt:
"Mesa nije tu, na poslu je."
[Mescha ist nicht da, er ist in der Arbeit."]
Ich öffnete die Augen, ein kleiner Vogel flog knapp über meiner Nase,
ich stand auf und berührte mit den Füßen
den noch kühlen Wüstensand.
* * *
Ein Bauer geht zur Oase mähen.
Ein anderer haut vor dem Haus mit einer Hacke Holz.
Ein Flüßchen bricht die Berge auseinander.
Ich schneide das Berber-Omlet.
DAS DADES-TAL
für Aida
Ich denke an dich
wenn es herum ruhig und schön ist:
unzählige Mohnblumen und Rosen, die Sonne,
zwei Vögel auf einem Steinfels,
ein Fluß.
BROT AUF KATALANISCHE ART
mit harten entschlossenen Fingern
zerdrücke ich wie eine Arschbacke
die Hälfte der gerade gereiften Tomate,
die Haut der Finger auf der hellroten Haut
unter dem Griff spüre ich einen Widerstand, dann plötzlich -
läßt es nach, es spritzt aus ihr ein dicker, blutheller Saft,
wird von dem heißen, krustigen, hellen,
wie Erde durstigen Brot aufgesaugt.
|